Quand on me demande d'où je viens, j'ai toujours un instant d'hésitation. De Montréal? De France?
Quand je retourne chez les miens, C'est la famille que je retrouve.
Les amis, le pays. Un continent de souvenirs, de larges élans d'amitié, d'une myriade de bons moments, d'une vie douce couleur pastel, malgré ses quelques traits fusain.

Cela forme aujourd'hui pour moi un tout, un ensemble fini, bouclé. Presque rangé. Bien malgré moi. La démarche n'est pas volontaire. Mais mon unique retour l'a porté à mes yeux, non sans émotions.
Ce tout, c'est je crois ce qu'on appelle l'enfance.

Disons que j'ai jouï du privilège d'être enfant un peu longtemps.
27 ans d'enfance, beaucoup en auraient rêvé. Surtout d'une aussi belle.

Mais arrive un jour où aux joies préconstruites de l'enfance on préfère les matériaux bruts de la vie adulte. Se former. Peser contre. A tout prix. Comme chemin vers les autres ; comme chemin vers soi.

Alors je reviens vers mon Loire gaulois jouer avec les dernières nées de la famille, avec elles comme avec ma propre enfance. Des jeux de construction pour y trouver de quoi bâtir, encore. Peut-être.

Et quand les amis partent en croisade, l'occasion est trop belle pour ne pas suivre ce plongeon collectif dans l'imaginaire. On s'accorde le droit ne de ne pas être sérieux. De ne pas peser. Croisade ou pas.

Encore un fois!
Juste une fois?
Rien qu'une dernière fois... s'il te plait...